Mais ceux qui n’auoient pas à frire,
Malaisément pouuoient-ils rire ;
On ne faisoit en tout quartier
Qu’vne vie & qu’vn seul mestier,
Et le plus lâche de la terre
S’estimoit vn foudre de guerre :
On marchoit sans Chef & sans rang,
On ne respiroit que le sang,
La mort, le meurtre, & le carnage,
Chacun estoit grand personnage,
Et discouroit de ses exploits ;
L’vn demandoit de beaux Emplois
Pour auoir plus de recompense
Et faire plus grande despense ;
L’autre n’estoit pas negligent
A serrer d’abord son argent,
Et par fois selon son caprice
Il l’enterroit par auarice.