Il tombe auec elle d’accord,
Orphée ils ont iuré ta mort.
Quel si gueux violon t’enuie,
& voudroit donner de ta vie
Les vieilles gregues d’vn pendu,
Depuis que Venus t’a vendu,
A ces yurognesses de Thrace,
Qui tiennent l’yuresse de race,
Et s’embeguinent le cerueau
D’vne iatte de vin nouueau.
La moindre n’en est pas sevrée,
Bacchus leur donne fa livrée,
Vois-tu sous leurs fronts bourgeonnez
Flamber les rubis de leurs nez :
Leurs trognes d’yuresse enfumées
Et leurs mains de tyrses armées,
Auec leurs piques d’eschalas
Contrefaire icy les Pallas.
Oys-tu ces maudites Menades
Dans leurs fieres Pantalonades
Ioüer sur le cul d’vn chaudron
D’autres airs que ceux de Guedron,
Dont ces Amazones barbares
Sonnent leurs horribles fanfares :
Cette meutte yure court aux bois
Mettre son gibier aux abois,
Lors qu’au son de sa vielle il berce
Sa raison cheute à la renuerse ;

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