Ce n’est pas pour moy dequoy rire,
Il y va de mon interest,
Et c’est bien là que le Diable est,
Dame quand i’y songe, i’y pense,
Et i’en perds toute contenante,
Ouyche cela n’est pas plaisant,
Chascun sçay son mal & le sent
Et i’en fais piteuse grimasse,
Ainsi que qui le ne’n se casse,
La malebosse le sot ieu,
Qui blesse non pas pour vn peu,
Qui fait tres bien mal à la hanche
Foin ç’a fait deuenir delanche,
Halas Gazette ie suis mort,
Non fait, non fait, c’est que ie dor.
Laisse reposer maistre Gille,
Et va t’en faire vn tour de ville,
Chez Michaut où chez Gadouret,
Dis leur que ie suis leur varlet,
Ha ! ha non putost va t’en viste,
Pour faire boüillir la Marmitte,

FIN.