Espuisé sa pauure caboche,
Mais tousiours quelque hanicroche
Prenoit ses desseins au colet,
Le cheual qu’auoit Pacolet
Eust bien seruy à cette affaire,
Mais nargue pour l’Apoticaire,
S’il n’eust point sçeu d’autre moyen,
Pour luy & pour le fils sien,
Helas ils y seroient encore !
Ie ne dis pas au petit More,
Au petit More à Vaugirard,
A manger des nauets au lard ;
Ie dis dedans le labirinte,
Où les plus preux mouroient de crainte,
Au seul bruit du Minotaurus,
Qui croquoit les hommes tous crus,
Sans excepter personne aucune,
M’appellés vous cela des prunes ;
Il y seroit, ou tout au moins,
Si l’on s’en rapporte aux tesmoins,
Il y eut attendu la Parque,
Car ce beau Iannin de Monarque
Auoit chaussé dans son cerueau,
Qu’il y mourroit auec son veau,
Ou homme veau, ie m’en raporte,
Lequel vous voudrés, il n’importe :
Mais malgré sa peine & son soing,
Dedale dedans le besoing,
S’aduisa d’vne bonne ruze,
Qui fit voir qu’il n’estoit pas buze :
Voyant que raillerie à part
Il ne chiroit point autre part,
Que dans les lieux du labirinte,
S’il n’executoit vne quinte,

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