Qui les fait beau voir raisonner,
Sur le foudre qu’on oyt tonner,
Cette exalaison allumée
Et dans la nuée renfermée,
Grande & murmure vainement,
Par leur drosle raisonnement,
Il faut que sa flame finisse,
Il faut que son ardeur perisse,
Les nuées la suffoqueront,
Et belle nique luy feront ;
Ils ont dressé milles trophées,
Contre ces flames estouffées,
Ils ont chanté mille airs nouueaux ;
Mais ces prophetiques cerueaux,
En nous distribuant leurs songes
N’ont rien predit que des mensonges.