SONNET.

 

Qve le Ciel, qui nous fit ce present glorieux,
Conserue ses beautez, sa bonté, sa puissance ;
Qu’il donne à ses vertus l’éclat de sa naissance,
Et comble son esprit, des graces de ses yeux.

 

 

Qu’on ne puisse rien voir d’égal, dessous les Cieux.
Qu’il soit, comme vn rayon, de la diuine Essence ;
Qui tire par amour, toute l’obeïssance :
Et merite mortel, l’Auguste Nom des Dieux.

 

 

Mais qu’auec tant de grace, auec tant de merite,
Si l’amour qu’il nous donne, & qui nous sollicite,
L’eleue peu s’en faut iusques sur les Autels ;

 

 

Le Ciel deigne souffrir, vn feu qui n’est pas crime ;
Nous pouuons eleuer, d’vn zele legitime,
Prés des derniers honneurs, le premier des Mortels.

 

Par M. L.

FIN.

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