Dont j’aurois eu mille regrets,
Parce qu’il nous vend des Arrests,
Et qu’il est le cocq des Libraires,
Sans faire tort aux autres freres :
Mais auec son gallon d’argent
Il est bien mieux mis qu’vn Sergent ;
Et s’il n’eust tost crié, Renguaine,
Il estoit mort, chose certaine.
Mais reuenons à nos moutons,
Graues Autheurs de rogatons,
De qui chacun fait grande estime,
Soit pour la prose, ou pour la rime ;
Ie croy que vous estiez cachez
Aussi loing que nos vieux pechez,
Alors que toutes les maltotes
Vouloient opprimer tous les hostes :
Car en ce temps les sansonnets
Comme poissons estoient muets :
L’éclat de la rouge Calotte
Vous donnoit à tous la menotte :
Mais s’en allant à sainct Germain,
Il vous a délié la main,
Vos escrits, l’encre, l’huile ou graisse
Ont bien fait cheminer la presse :
Les Partisans, ou Maltotiers
Ont bien releué nos mestiers :
Nous auions aussi triste mine
Que le pain à la Mazarine,
Quand la demangeaison a pris
A tous vos excellens Espris.

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