On l’on n’auoit pas du pain cuit,
Souuent a faute de farine
Et que quelque fois la cuisine,
Des gens du Palais auoit peu,
De la viande pour mettre au feu,
Vn Procureur de qui pour gorge
N’auoit pas mesme du pain d’orge,
Pour se rassasier vn iour
Fit mourir l’Asne de la Tour,
Apres de sa main tres barbare
Il luy leua sa peau tres rare,
Dont il fit faire vn grand manchon
Pour nostre petite nichon,
En apres auec vn grand glaiue
Sa barbarie il paracheue,
Mettant ce pauure Asne en cartiers
Ne pouuant le manger entiers,
Il mit la teste en la marmitte
Ses roignons dans la lichefritte,
Le reste apres il fit rostir
Afin de ne vous point mentir,
Des gros boyaux fit vne corde
Que sur le violon on accorde,
Ainsi ce braue procureur
Dans sa rage & sa fureur,
Fit passer cette faim extreme

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