Sont contraints d’en faire vn repas,
A des Polonois des soldats,
Et bien souuent à des bardaches,
D’Italie dont les moustaches,
Semblent vouloir brauer le Ciel,
Ils sont sans honte plein de fiel,
De cœur ils en ont moins qu’vn asne,
Quand on les frappe de la cane,
Ils semblent des fiers rodomons,
Et vous diriez que les demons
Doiuent auoir peur de leur ire,
Mais le François s’en sçait bien rire :
Ha ! non seulement l’orphelin,
Et la vefue par ce malin
Ministre d’Estat sont en peine,
Mais encore mesme la Reine
De qui l’honneur & la vertu,
Doit rendre le vice abbatu,
Cette Princesse en son estude,
Demeure dans l’inquietude,
Lors qu’elle void que ses estats,
En ce temps ne fleurissent pas,
Elle apprehende la disgrace,
Et que le sort changeant de face,
Ne l’oblige pas d’endurer,
Ce qu’elle ne doit desirer,

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